Entre os maiores nomes da crônica campinense, está escrito em grandes letras o de Robério Maracajá (1929-2000) — jornalista, crítico literário, ensaísta, poeta, folclorista, contista, romancista, e professor; mas, sobretudo, um cronista responsável por retratar um misto daquilo que nos inquieta enquanto seres humanos e aquela parte da realidade que nos é por vezes imperceptível, as coisas miúdas da vida.
Nascido no Cariri paraibano, onde passou a infância, e cujos pássaros e paisagens se tornaram seus temas mais recorrentes, Robério iniciou cedo sua jornada no mundo das letras, tendo ganho aos 19 anos um prêmio nacional pelo conto “A volta do desespero”.
Em quase 30 anos de profissão como jornalista — que na sua definição deveria ser “o tradutor de sua época” e “a voz que respeita, mas não cala”, a existir “até que viva a coragem de ser livre e a liberdade de ter coragem” —, Robério deixou um legado de reportagens, palestras, conferências, um romance não publicado, e um valioso estudo sobre o historiador Cristiano Crispim, a quem sucedeu na Academia Campinense de Letras, dentre outras produções.
Mas, sem dúvida, a maior riqueza de seu espólio são as milhares de crônicas que escreveu. Sua rotina, por um bom tempo, foi, todas as madrugadas, escrever o texto que iria ao jornal no dia seguinte. Em 7 de junho de 2000, curiosamente, publicou uma crônica intitulada “A primeira entrada no céu”, e no dia seguinte, aos 70 anos, faleceu de infarto fulminante enquanto falava ao telefone.
Apesar de se afadigar constantemente no exercício com a palavra, sua frase não se apresenta aos leitores rotineira ou repetitiva, mas é como se tivesse absorvido o frescor e a novidade das madrugadas nas quais Robério datilografava em sua máquina “desconjuntada pelo uso”. Sua crônica era tecida numa linguagem extremamente poética, sentimental, intimista, e ensimesmada — como ele mesmo o era; pouco afeita às polêmicas políticas, mas sem esquivas.
Hoje — aguardando uma edição em livro que lhe faça jus e ressuscite o interesse dos leitores —, boa parte da produção de Robério pode ser encontrada nos arquivos do Jornal da Paraíba, ou no acervo pessoal de sua esposa, a profª. Eneida Agra Maracajá.
É difícil escolher uma crônica para incluir como exemplo de sua escrita, tão múltiplos são os temas que abordou em seu extenso cronicário e tão igual a qualidade de suas produções. O texto que segue foi publicado na edição de 7 de abril de 1993 do Jornal da Paraíba:
Eu e a aranha
Quase três horas da manhã, sento-me para escrever esta crônica e uma aranha miúda, pernas finas, interrompe a teia, no canto da parede e me olha furiosa. Deixa de ser besta, aranha. Eu sei que não posso fazer uma teia igual a tua, mas tenho um bocado de teias na vida e no coração. São mais douradas que a tua. Quatro filhos, nove netos, uma esposa e tu aí tão sozinha. Pegando moscas enquanto eu agarro sonhos.
Eu tenho mais de trinta cachimbos e tu nem sabes fumar. Podes dirigir os dois carros que tenho na garagem? Já lestes os oito mil livros que tenho nas estantes? Não me olhes, assim, furiosa, que não tens um emprego, quatro pares de sapatos, camisas, e cuecas. Nem podes tocar as músicas de Nelson Gonçalves, Orlando Silva, Sílvio Caldas, Carlos Galhardo, Julio Iglesias, Chopin, Rimsky-Korsakov, Rachmaninov, Bach, Handel, Telemann, Vivaldi. Tente assobiar uma música de Luís Gonzaga ou o Hino Nacional. Compra fiado, faz um calo seco nos muitos dos teus pés. Vai votar...
Cadê as tuas férias? E onde estão os teus filhos? Deixa de ser besta, que o homem é um cavalo de pau, com carroça e tudo. Tem dor de cabeça, úlcera, colite, declaração de imposto de renda, telefone, água da Cagepa que não chega nunca, fundo de garantia por tempo de serviço que roubaram todo. És somente uma aranha. Tua casa é uma teia e eu moro debaixo de telhas. Pago aluguel. Saio pelas ruas, arriscado a ser atropelado. Já tive infarto do miocárdio, gripe, sinusite, catapora, sarampo, tifo, dor de barriga, amidalite, dor de ouvido, caganeira.
Como é que podes, então, ficar nesse canto, toda soberana, se passas a vida, inviolável? Na tua vida não passou um Collor de Mello, uma Revolução de 64, um AI-5, uma seca, um José Américo de Almeida. Como é que podes me olhar com ira, se nem sabes ler? Tu tens o dom de fiar, eu de comprar fiado. Já não é uma coisa feita?
Vai dormir, aranha, que eu vou amanhecer o dia, ver o sol, a barra quebrando, as nuvens cor-de-rosa, o vento fresco tocando as folhas das palmeiras. Vou cheirar o perfume dos bugaris e dos jasmins. Vou ouvir o primeiro canto dos pássaros, a aleluia da manhã que me desce como uma ternura. O meu relógio marca o meu tempo. E o teu tempo não tem marca a não ser os fios de tua teia.
Não vou te perguntar se és feliz. A felicidade é uma asa e tu não voas. Muitos são os meus caminhos e tu não sais deste canto de parede. Pensando bem, agora que meus olhos adormecem, vamos trocar de lugar? Eu faço a tua teia, tu fazer a minha vida. Se sair errado, a culpa é do destino, que te fez aranha e me enfeitou de homem. É uma questão de cor, ou um caminho de dor. Amém.
Reportagem: Márcio Sobrinho
Givanildo Santos
Lenildo Ferreira
